- Стоишь на берегу и чувствуешь соленый запах ветра, что веет с моря... И веришь что свободен ты и жизнь лишь началась... И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой...
- Я не был на море...
- Ладно не заливай, ни разу не был на море?
- Не довелось, не был.
- Уже постучались на небеса, накачались текиллы, буквально проводили себя в последний путь, а ты на море-то не побывал...
- Не успел, не вышло.
- Не знал, что на небесах никуда без этого? Пойми, на небесах только и говорят что о море, как оно бесконечно прекрасно, о закате, который они видели, о том как солнце погружаясь в волны стало алым как кровь, и почувствовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укращено, и огонь уже догорал в глубине... А ты? Что ты им скажешь, ведь ты ни разу не был на море...
---------------------------------------------------------------
Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.

… Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать...
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать.

Есть люди-поэмы и люди-романы,
Стихи есть и проза - лишь вам выбирать.
А может быть, вам это всё ещё рано
И лучше журнальчик пока полистать?

Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты - сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.

Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём - лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк.