Когда живёшь в родном городе, то кажется, что эти улицы тебе безразличны, окна, кровли, двери ничего не значат для тебя, стены чужды, деревья - случайность на твоём пути, дома, в которые не входишь, не нужны тебе, а мостовые, по которым ступаешь, - обыкновенный булыжник.
Только впоследствии, когда тебя там уже нет, ты чувствуешь, что эти улицы тебе дороги, что этих кровель, этих окон, этих дверей тебе недостаёт, что стены эти тебе необходимы, что деревья эти ты горячо любишь, что в тех домах, где ты никогда не бывал, ты всё равно ежедневно присутствовал, и что частицу своей души, своей крови, своего сердца ты оставил на этих мостовых. Все эти места, которых ты не видишь больше и не увидишь, быть может, никогда, но образ которых хранишь в памяти, приобретают какую-то мучительную прелесть и беспрестанно возникают перед тобой, словно печальные видения... (с) Виктор Гюго

Много лет назад босоногий мальчик сидел на стене в Риме и смотрел вниз, на человека, который высекал что-то резцом из глыбы мрамора. "Эй, сеньор, — крикнул мальчишка этому человеку. —- Зачем вы стучите по этому камню?" Микеланджело взглянул вверх и крикнул в ответ: "Потому что там внутри ангел, и он хочет выбраться наружу!"

-А, вообще, я балерина.
- А, по-моему, ты дура! (с)