Ночь застыла запахом: мёдом липовым Обратятся цветы — от озноба лечит. Попрошу у ветра: родной, не всхлипывай!.. Но не падают капли с твоих предплечий —

Ночь по ним густеет багровой линией: Твоя кровь мерещится в каждом закате. Часовые мне — столбы тополиные — Что обрубками веток плетут? Проклятье? —

То моя тоска, фантомно-телесная, Беспощадно влечёт, надрывает связки... Пресыщаясь шумом и светом с плесенью, В вечном городе ночь становится вязкой:

Заливает ресницы лунной патокой... Крови не унять, да не прервать обряда. Почему не стекает с рук, не капает?! До земли далеко. Я — на ощупь — рядом.

Vör