О себе:За окошком тьма,
стынь осенняя
На душе тоска
по Есенину.
В голове -туман,
мыслей крошево,
Ничего не смог
я хорошего.
Над собой творю
я насилие-
Болен творческим
я бессилием.
Драгоценный дар,
что мне Бог ссудил
В суете расплескал,
даже не пригубил.
Той, единственной,
кем болел одной
Ключ не подобрал-
стороной прошел.
И роняет клен щедро
лист золотой,
Ну, а я, разменял
пятьдесят восьмой