Я сам себя создал, из того что было. После - искал себя же: в арках и подворотнях, как могучий рестлер.
Луна не знает пути, скользящего по волнам мелкой ряби.
Восьмибитные хитросплетения звуков.
Моя грязь - это паб сновидений, заполненный одним душнилой.
Каждый день по этажам тащу рюкзак, а в нём сказки Ганс Христиана Андерсена зажмуривают страницы.
На моих мокрых ладонях мерцают софиты, как насыщенный тизер в конце мылодраматичного телешоу.
И за весь бардак на руке - не ругай меня сверху, не ругай меня снизу. Я тут клянусь:" Праздник жизни от Спасильник Шванштойгера, будет продолжаться до последней, призрачной электрички".