И ты войдешь. И голос твой потонет В толпе людей, кричащих вразнобой. Ты сядешь. И как будто на ладони Большое поле ляжет пред тобой.

И то мгновенье, верь, неуловимо, Когда замрет восторженный народ, - Удар в ворота! Мяч стрелой и... мимо. Мяч пролетит стрелой мимо ворот. И, на трибунах крик души исторгнув, Вновь ход игры необычайно строг...

Я сам не раз бывал в таком восторге, Что у соседа пропадал восторг, Но на футбол меня влекло другое, Иные чувства были у меня: Футбол не миг, не зрелище благое, Футбол другое мне напоминал.

Он был похож на то, как ходят тени По стенам изб вечерней тишиной. На быстрое движение растений, Сцепление дерев, переплетенье Ветвей и листьев с беглою луной.

Она живет настойчиво и грубо В полете птиц, в журчании ручья, Определенна, как игра на кубок, Где никогда не может быть ничья.

Я находил в нем маленькое сходство С тем в жизни человеческой, когда Идет борьба прекрасного с уродством И мыслящего здраво с сумасбродством. Борьба меня волнует, как всегда.