Сон
Всех не перечислить
Что в плейлисте - всё любимое
Где не вывезет физуха, вывезу на силе духа!
------------
И не касаясь между нами,
В грациозе и пластике
Течёт еще одна реальность –
Покруче фантастики.
Её немногие видят,
Бегут за ней, а потом
Одни уходят на небо,
Другие уходят в дурдом.
--------------------------------------
Погреться у нарисованной печки,
Послушать несуществующий голос,
Он тихо споет тебе о хорошем,
Красивом, которым полон твой дом.
А где он, ты это силишься вспомнить
И ночью, рождая странные мысли,
Приходишь к уже потрепанной фразе,
Что лучше оставить все на потом.
И встретив свое имя на одной из могил,
Ты с ужасом почувствуешь, что ты уже был,
И что тебе останется вместо мечты,
Ухаживать за нею, поливая цветы.
Тот праздник, что не доставил мне радость,
Тот вечер, который всех нас поставил на место,
Избавил нас от веселья,
Которым мы обладали с утра.
Бездомный, в боях потерянный кем-то, рассудок
Напоминает мне город сожженный,
Где вместо снега шел пепел,
Откуда я убежал лишь вчера.
И вспомнив свое имя за одним из столов
Ты с ужасом почувствуешь, что ты не готов
Исправить те ошибки, что наделал в пути,
Что наделал в пути
--------------------------------
В этом мире жестоком, где нежность как слабость
Где чтобы выжить ты вынужден биться
Я набрался неслыханной наглости
Я позволил себе влюбиться.
-----------------------------------------------------
Мы разбежимся кто куда и след запутаем
В асфальтовых равнинах новорожденных районов,
Где зима смешалась с грязью,
А весне туда вообще дороги нет!
Где в серых кирпичах мы потеряли детства
Слабый след
------
Слова застревают у меня в горле, когда я вспоминаю тот миг. Вообще, я совершенно убеждён – хотя какой же я писать после этого? – что для любви не нужно слов, и более того, слова могут убить любовь. Вот точно так же, если, незаметно приблизившись к оленю, шепнуть ему на ухо, чтобы он не боялся, что никто его не обидит, то зверь в одно мгновение исчезнет в лесной чаще – ищи ветра в поле. Так что слова – это зло, а любовь – совсем не то, что воспевают все эти безмозглые поэты вроде Маккьюэна. У любви есть зубы, и она кусается, любовь наносит раны, которые не заживают никогда, и никакими словами невозможно заставить эти раны затянуться. В этом противоречии и есть истина: когда заживают раны от любви, сама любовь уже мертва. Самые добрые слова способны убить любовь. Поверьте мне, что это так, – уж я-то знаю. Слова – моя профессия, моя жизнь.
©Стивен Кинг, "Тело"
----------
«Жизнь—это как струна гитары. Когда она рвётся вы грустите и вам больно. Но струны можно натянуть заново. В этом и весь кайф»
© Ангус Маккинон Янг (ACϟDC)
_________________
Но всему назло я вернусь домой, может со щитом, но скорей всего с двумя.