Понуро мы в окопы держим путь,
Согнувшись, на ногах едва держась.
Что нам опасность? Если б отдохнуть!
И что нам смерть? Когда б не эта грязь...
Бредёт наш строй в разбитых сапогах,
Уже не чуя под собой земли,
Уже не слыша как снаряд врага
С протяжным воем падает вдали...

Эх, если б ты (пускай во сне) хоть раз
Лицом к лицу смерть друга увидал:
И этот взгляд остекленевших глаз,
И этих губ мертвеющий оскал.
И если б слышал этот страшный хрип,
Когда потоком шла из лёгких кровь,
Тогда бы ты, поверь, уже не говорил
О смерти и войне высоких слов.
Тогда б не делал ты красивый жест
Перед юнцами в праздном разговоре,
Внушая им, что "Dulce et decorum est
Pro patria mori"

Время, это не то что ты думаешь - это клетка. Она создана чтобы ломать тебя. И до тех пор, пока ты не выберешься за её пределы, то ты не увидишь, какой крошечной она была.