как ни странно - жизнь
история (особенно России), музыка, прогулки по городу (лучше ночью), рок концерты, поэзия, чтение книг (список ниже), общение с дорогими моему сердцу людьми, fucking интернет (вроде для учебы подключался, да куда там)
разная (от slipknot'a c deicide и napalm death до Д. Дассена и А. Герман)
"список шиндлера", фильмы Д. Линча, С. Спилберга, Д. Ву (до голливудских), Т. Бартона
"Уцелевший" Ч. Паланика, "Сердца в Атлантиде" С. Кинга, "Пена дней" Б. Виана, романы Д. Липскерова (особенно "Последний сон разума"), В. Пикуля, рассказы Г. Ф. Лавкрафта, А, Бирса, Э. По
нет, отвык я как-то от телевизора
объясни: я люблю, оттого что болит, или это болит оттого что люблю?
чужой жратвы не надобно, пусть нет - зато своя!
и ветер уныло запел свой мотив, и в такт ему двигался странный покойник
по ночам ко мне теперь стучится томминокер в дверь, я из дому не кажусь - томминокера боюсь
"и медленно выпил"
мир реальный -лишь грезы,
все в нем - сон, полуложь,
радость, боль и угроза -
все иначе, чем ждешь
жизнь без цели, без смысла
не рождается в мир.
мы находим ту искру,
что зажег наш кумир
или черный рог смерти
нас сзывает на пир.
жизнь, лишенная цели,
ослепляет как дождь,
мы блуждаем в потемках,
в сердце холод и дрожь,
или жаждою смерти
обагряем свой нож.