Прежде чем сказать – послушай.
Прежде чем написать – подумай.
Прежде чем потратить – заработай.
Прежде чем обидеть – почувствуй.
Прежде чем возненавидеть – возлюби.
Прежде чем отступить – попробуй.
Прежде чем умереть – проживи.

****

Ирина Борисова
"Можно быть, можно казаться"

Когда говоришь с иностранцами на их языке, когда с нарочитым изумлением переспрашиваешь: "Oh, really?", когда, широко улыбаясь, энергично киваешь: "Oh, yes!", или, высоко поднимая брови, трясешь головой: "Oh, no!", когда разводишь руками так, как никогда бы не разводила, говоря по-русски, то воображаешь себя другим человеком, как если бы родилась в другой стране. И маму как будто зовут не Зинаида Васильевна, а, например, Грейс, и сама будто не Ирина Борисова, а, скажем, Айрин Томпсон.
Когда приходишь в дорогой ресторан, в котором целая команда официантов приветствует тебя с таким радушием, будто, и вправду, соскучились и заждались, когда ловят каждый твой жест и подливают в бокал, покажется, что и в самом деле, достойна. Забудешь, что попала сюда, скорее, как левый человек, переводчица для клиента, и подумаешь о себе так хорошо, как никогда раньше.
Когда мечтаешь и уверена, что все произойдет, не обращаешь внимания на досадные мелочи текущего – оно кажется временным и неважным. Когда в прошлом было что-то значительное, не идущее в сравнение с измельчавшим теперешним, оно все равно навсегда откладывает свой отпечаток. Разорившийся миллионер никогда не ощутит себя нищим, свергнутый царь все равно царь, хоть и стал бомжом.
Можно быть пожилым и толстым бухгалтером, писать любимой эротические письма и казаться себе юным героем-любовником. Можно быть солидной дамой, матерью взрослых дочерей, и казаться себе еще не жившей, по-прежнему мечтающей о чистой любви девушкой.
Можно быть хорошим писателем, пишущим интересную только себе и сто лет никому другому не нужную ерунду, а можно быть плохим писателем, быть читаемым миллионами, и казаться себе хорошим.
Старики только кажутся нам стариками. По-настоящему, они те же дети, недоумевающие, почему с ними больше никто не хочет играть.
Можно быть, можно казаться, можно зажмурить глаза в темной комнате, когда рядом никого нет, и все равно не поймешь своей истинной сути. Вспомнятся лишь вечная беготня, поступки, проступки, удачи, может быть, какой-нибудь поцелуй, и что уж совсем глупо, хорошо сидящие штаны или тесные босоножки.
Правду не найти или очень трудно найти, она, как жизнь Кощея Бессмертного – в зайце, утке, рыбе, шкатулке, яйце, в иголке с отломленным ушком, до которой не докопаться.
Остается одно: подобреть и не очень строго судить друг друга. Единственное, что в реальности могут фантомы, неотчетливые пространства, калейдоскопы – такие, как мы.