Хроники Пеппервуда, Книжный вор
Представьте, с неба сыпется пепельный снег, вас окружает стая бешеных собак, на конце палки в ваших руках угасает пламя. Остаётся последняя надежда: дверь в моё убежище. Вы стучите, умоляете: "Пожалуйста, пусти", но я вас не слушаю и не пускаю. Знаете, почему?