Ночь пуста. Это норма. К чему ей казаться полной? Небеса холодны, как и кровь, как вода в колодце. В эту странную ночь Я хотел бы писать как Бродский О любви. Но на деле выходит сплошное порно.

Гуляли по парку сегодня с тобою, Бродили аллеями с желтой листвой. И ветер в деревьях ласкал листья, хвою, По-детски играл, нарушая покой. В ответ те шумели, наивно шуршали, И нехотя, вроде, поддались игре. А сами от радости, то танцевали, То просто качались на тонком стебле. В права свои полные осень вступила, Гулять и прохладно, и зябко уже. И то, что ты рядом, и мне даёшь силы, Я буду всю жизнь благодарен судьбе

Ну всё, поплачу и закрою Страницу, где ты был героем Но сердце в шрамах, и не скрою, Что всё ещё, больна тобою И всё ж захлопну эту книгу, Не дочитав её до точки Ведь там сюжет - одна итрига А в место слов, намёков точки