Ты собираешь мозаику, а уложив последний кусочек картона, узнаешь в картине себя — собирающего ту же мозаику. Городская легенда, ставшая реальностью.

Нет никакого выбора, только прямая линия.
Иллюзия выбора появляется позже, когда ты оглядываешься назад и спрашиваешь себя, „Почему Я?“ или „А что если?“. Ты видишь различные ветви событий, напоминающих разветвленную молнию или дерево бонсай.
Если бы в каком-то месте ты поступил иначе, это был бы уже не ты. Кто-то другой оглядывался бы назад, задавая себе совсем другие вопросы.

Прошлое подобно разбитому зеркалу. Пытаясь собрать осколки воедино, можно порезаться. Или обрести свободу.