Красота по-американски

Ф. М. Достоевский. Идиот

Моя рука дрожала от ударов, тёплая кровь брызгала в лицо, всё, что оставалось от Уолтера Ковача, умерло той ночью, вместе с девочкой.
Видите, доктор, не Бог убил ту девочку, не судьба изрубила её, и скормил собакам — не злой Рок. Если Господь и видел нас тогда — он решил не вмешиваться.
С тех пор я знаю: делает этот мир таким не Бог, мы — люди.
Роршах. Хранители (2009)