На мягких подушках не въедешь в вечность

Отпустите синицу на верную смерть, пусть её приласкает свобода

Нет красоты без горечи, а горечь рождается чувством, что все в мире преходяще, смертно: люди, имена, книги, дома — всему суждено обратиться в прах

Gatsby believed in the green light, the orgastic future that year by year recedes before us. It eluded us then, but that’s no matter — tomorrow we will run faster, stretch out our arms farther... And one fine morning... So we beat on, boats against the current, borne back ceaselessly into the past

Destiny is all