Он шёл через тихий мертвеющий мир,
В глазах вызывая отсутствие взгляда,
И губы кусал, истирая до дыр,
Подумав о тех, кто всегда были рядом.

В нём теплилась бездна израненных грёз,
И каждый вокруг ему был безразличен,
В нём боль не умела выпрашивать слёз,
И к чувствам живым он внимать непривычен.

Он знал много странных глубоких вещей,
Которых не выразить было словами,
За далью прошедших безумнейших дней
Душа его стала навеки не с нами.

Он лил свою кровь и смотрел на неё –
В её черноте уже не было жизни,
Она каждый раз получала своё,
Душе не давая внимать укоризне.

А кровь полоскала его как лоскут,
Смывая до крохи все чувства-песчинки,
Они словно искорки прочь убегут,
Души вырезая цветные картинки.

Он видел не раз все чужие мечты,
В себе ваши жизни за дни проживая.
Все ваши стремления были пусты,
Все судьбы – трагедии в поисках рая.

Он шёл среди нищих стареющих масс,
Насквозь замечая их жалкие страсти,
И, с ужасом видя себя среди нас,
Пытался приметить хоть отблески счастья.

Он шёл через тихий мертвеющий мир,
Стараясь не думать о тех, кто был рядом,
Но ты не ходи за ним, кто б ты ни был:
Не стоит свой мир перемешивать с адом.