Утром босиком по холодной росе,
Та, что верила в его победу, одна, за всех,
Не жалея ног бежит по ратному полю,
Спотыкаясь о тела, захлёбываясь солью.
Хрупкие руки, склоняясь к покойному,
Переворачивает на спины мёртвых воинов,
И с каждым незнакомым лицом небритым,
Сквозь рыдание, всё громче слышна молитва.
Вот она, смотрит на него нежно,
Эта любовь ещё жива, но мертва надежда,
С пробитою кольчугой, с мечом в руке,
И нательным крестиком зажатым в кулаке...