Есть у крота секрет, Известный лишь ему, Он вечно ищет свет, Предпочитая тьму.
Cмычок касается души, Едва вы им к виолончели Иль к скрипке прикоснетесь еле, Священный миг – не согреши! По чистоте душа тоскует, В том звуке – эхо наших мук, Плотней к губам трубы мундштук, Искусство – это кто как дует! Когда такая есть Струна, И Руки есть, и Вдохновенье, Есть музыка, и в ней спасенье, Там Истина – оголена, И не испорчена словами, И хочется любить и жить, И всё отдать, и всё простить… Бывает и такое с нами.